Du côté de chez Swann
Combray
L’aile ouest du mystérieux manoir de Combray dominait le village des Whitehills tandis que l’est faisait face à la Mer du Nord. Depuis sa construction au XVIème siècle, chaque matin, sa noble silhouette se dessinait fièrement dans le ciel. Entre sept et neuf heures, dans la matinée, il interdisait à la lumière du jour de pénétrer les quelques chaumières implantées en contrebas de la colline. Le manoir de Combray avait miraculeusement résisté aux intempéries de l’Aberdeenshire tout comme aux années qui passaient. Dans les rues du village, des bruits courraient à son sujet et on lui connaissait diverses histoires destinées à effrayer les enfants, un soir d’orage. Certains racontaient que ces murs de pierres étaient habités par des fantômes. D’autres que le manoir était l’œuvre de la sorcellerie. Quelle aurait été leur réaction s’ils avaient su que tous ces contes n'étaient inspirés par rien de plus que la réalité ?
A Combray logeait l’illustre famille MacDouglas, depuis plus de six générations. La magie coulait dans ses veines comme coule le sang dans celles des vivants. Quand d’autres y voyaient la simple attestation de leur supériorité raciale, Swann quant à lui, désirait par-dessus tout comprendre son origine et avait lu une infinité d’ouvrages à ce propos. Comme beaucoup avant lui, il en était venu à la conclusion qu’il existait deux formes de magie : la blanche et la noire. Les années passant, ses recherches se firent plus poussées à propos de cette dernière, nettement moins représentées dans les rayonnages de la bibliothèque de l’école. Pour parfaire ses connaissances théoriques, Swann devait se contenter des vacances scolaires qu’il passait généralement à flâner entre antiquaires douteux et marchés noirs.
Nevermore
Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore—
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
“’Tis some visitor,” I muttered, “tapping at my chamber door—
Only this and nothing more.”
Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately Raven of the saintly days of yore;
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door—
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door—
Perched, and sat, and nothing more.
Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
“Though thy crest be shorn and shaven, thou,” I said, “art sure no craven,
Ghastly grim and ancient Raven wandering from the Nightly shore—
Tell me what thy lordly name is on the Night’s Plutonian shore!”
Quoth the Raven “Nevermore.”
“Prophet!” said I, “thing of evil!—prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us—by that God we both adore—
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore—
Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore.”
Quoth the Raven “Nevermore.”
“Be that word our sign of parting, bird or fiend!” I shrieked, upstarting—
“Get thee back into the tempest and the Night’s Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken!—quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!”
Quoth the Raven “Nevermore.”
And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon’s that is dreaming,
And the lamp-light o’er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted—nevermore!
The Raven, E.A. Poe
